Quando uma pessoa muito querida completa sessenta anos, sempre interpretamos como uma vitória. É a heroína que superou as manhas da infância, a rebeldia da adolescência e a soberba da fase adulta. Mas depois paramos para pensar que esta pessoa está mais perto do adeus.
Começamos a nos arrepender. Arrependemos de todas as coisas que devíamos ter feito juntos e não fizemos. Das coisas que fizemos e não devíamos ter feito, de um abraço não dado, de um parabéns não conquistado, de uma ligação inoportuna, de um erro não perdoado, de uma discussão boba, de uma palavra errada, de uma teimosia ou ingênua concordância. De um almoço não dado, um jantar conturbado, de não saber como dizer eu te amo.
E o pior de tudo é que, mesmo após tanto tempo de convivência, não sabemos nem por onde começar a aproveitar o pouco tempo que ainda nos resta. Uma mudança repentina de comportamento poderia ser vista como interesse na herança ou algo do tipo. A gente pode perceber pela malícia nos olhos das pessoas ou nos cochichos indiscretos. Depois bate uma angústia no peito como um redemoinho que te suga até o centro da alma, uma tristeza sem palavras e sem ação. Apelamos a Deus para que Ele nos dê os seus braços que nos acolhem à sombra de um solitário quarto inundado de lágrimas.
Então a pessoa parte para aquele lugar que ninguém pode trazê-la de volta. E procuramos as boas lembranças para nos confortar sem encontrar muita coisa. Um sorriso ou outro talvez. E nunca conseguimos superar a dor, pois sempre que nos lembramos da pessoa querida, sentiremos remorso pelos nossos arrependimentos. E nunca encontraremos ninguém para substituí-la.
Se prevenir é melhor do que remediar, não posso dizer. Mas tenho a certeza de que aproveitar a vida e sonhar é melhor do que não acreditar nela e deixar tudo o que vale a pena se entregar passar despercebido. Oportunidades são poucas. Não esperemos pela mais fácil, mas pela qual nos sentimos mais leves e felizes. Não queira provar do amargo gosto da covardia
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